ENTRE MIS TELARAÑAS: enero 2013

Ahora no sé, sí sigo siendo mi verdugo,
lo único seguro es que a nadie ese privilegio he de entregar,
mil años jugué a querer perder,
por que no habían razones para ganar,
mil años ignore el dolor
que me producía el no tener a alguien mas,
mil años entre sombras se pasan con solo un pestañear,
pero después de tanto tiempo
pierdo mi identidad, no sé si solo soy victima
o ahora solo victimario quizá,
no importa si soy amo o esclavo,
con mi cuerpo de alguna manera he de jugar,
y estos sentimientos innecesarios
que mi cabeza atormentando están.
lo único que me que da claro
es que ese dolor amargo por mi falta de felicidad,
moldea telarañas en las que el placer aprisionado está.
y como carcelario y prisionero al par
disfruto de los flagelos que yo me proporciono sin piedad.

Sobre GONZALO ARANGO

Gonzalo Arango Arias (18 de enero de 1931 Andes, Colombia - 25 de septiembre de 1976 Tocancipá, Colombia) fue un escritor y poeta colombiano. En 1958 fundó el nadaísmo, movimiento de vanguardia de repercusión nacional, que intentó romper con la Academia de la Lengua, la literatura y la moral tradicionales.

Desde cuando funda el nadaísmo hasta que conoce a Fernando González y se vuelve a firmar Gonzalo Arango y se hace misionero y los nadaístas lo acusan de haberse convertido en un humanista decadente.

Los nadaístas, filonadaístas, entrometidos, espías de la secreta, buscones, admiradores, droguistas y carteristas y curiosos se reúnen por las tardes frente a la librería horizonte de la calle Maracaibo, cuyo propietario, editor de parnasos criollos, cojo y solterón empedernido, era primo de Gonzalo Arango, una fábula de señor que debió hacer con excesiva frecuencia de paganini obligado, aunque no era rico a pesar de haber sido reconstruido con alambres de platino pues se había precipitado del cielo en avioneta. Gonzalo tenía lecturas abundantes y bien puestas, no como adornos de plumas para exhibir en el juego de salón de las vanidosas erudiciones de nemotécnicos, sino como experiencias vividas, vivenciadas como savias, más notables porque no se dejaban notar. Pueden rastrearse a través de su trabajo literario, sobre el cual chorrean y se ensamblan. Muy pocas veces hacía citas ni se refería a libros ni sustentaba sus obsesiones en autoridades vivas ni muertas. Las lecturas, la cultura, estaban hechas vida, la piel y la conducta. Amílcar era, según sigo creyendo, el más inteligente, y el más indolente también, con una ilustración refinada para el medio de la edad, que abarcaba Ronsard, Hölderlin y Proust, la nueva novela francesa; hacía parodias de Butor y Robbe Grillet; traduce a Nabokov; experimenta idiomas inventados, sonidos. Gonzalo es más instintivo. Ambos tienen el mismo aire salvaje y pueblerino y saludable, aunque Amílcar se peina como la Sagan y parece un carnero y a pesar de la pose de lejanía misteriosa de Gonzalo. Predican la enfermedad, el vómito y el vicio aunque no han pasado del humilde Pielroja, la cafeína y el ron de las tiendas de esquina. Gonzalo se desentiende definitivamente del derecho y la política. Amílcar deja quieta su carrera en el escalafón. Están felices. Van entendiendo lo que quieren mientras caminan, lo van perfilando. Y por gravedad, poco a poco se les van adhiriendo un montón de muchachos inteligentes, camajanes despistados, hijos de papi, sicópatas, poetas, pintores, unos en plan de cambiar la vida, o al menos cambiar la propia, los otros porque aspiran a divertirse o a saquear las carteras de sus admiradores. Pronto los nadaístas forman con todo y patos (y pathos) una cuadrilla escabrosa para la pacata norma parroquial.

Fragmento extraído de la página oficial de Gonzalo Arango http://www.gonzaloarango.com/vida/escobar-eduardo-1.html

El motivo por el cual escojo este autor y además la obra “Medellín, a solas contigo” es porque siento una gran afinidad con sus dolencias con sus incógnitas y con sus respuestas, para mí como para otros tantos ha sido y un mentor una base de apoyo para no sentir que el sentimiento es único, en su escritura se puede sentir el dolor de un loco atormentado por la realidad.

“Medellín, a solas contigo” particularmente me gusta porque al leerlo me revive sentimientos y paisajes, me cuestiona sobre manera, saber que son los mismos sentimiento en otros tiempos, que son los mismos sentimientos ya expresados ya compartidos y no escuchados, que me dice que algo anda mal y que no soy yo quien está mal, que esos sentimiento de “loco” incomprendido que de vez en vez causan una dualidad no son más que el resultado de ser hijos de esta tierra, de ser hijos de una patria cuadriculada y encaminada a la autodestrucción, una patria que se encarnizo tratando de enceguecer y de vender lo hermoso que tiene o tuvo ya no sé.

“¡Oh, mi amada Medellín, ciudad que amo, en la que he sufrido, en la que tanto muero! Mi pensamiento se hizo trágico entre tus altas montañas, en la penumbra casta de tus parques, en tu loco afán de dinero. Pero amo tus cielos claros y azules, como ojos de gringa.

De tu corazón de máquina me arrojabas al exilio en la alta noche de tus chimeneas donde sólo se oía tu pulmón de acero, tu tisis industrial y el susurro de un santo rosario detrás de tus paredes.

Bajo estos cielos divinos me obligaste a vivir en el infierno de la desilusión. Pero no podía abandonarte a los mercaderes que ofician en templos de vidrio a dioses sin espíritu.

Te confieso que no me gustaba tu filosofía de la acción, y elegí para mí la poesía. Este era el precio de mi orgullo y mi desprendimiento.”